tag:blogger.com,1999:blog-14964495531984570202024-02-20T01:12:57.695+01:00malcelatimalcelati 1http://www.blogger.com/profile/15385433852517677570noreply@blogger.comBlogger51125tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-59821437808188143932010-04-18T12:07:00.001+02:002010-04-18T12:09:00.122+02:00booktrailer #1un booktrailer, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=yeu9aoDaMIc">qui</a>.malcelati 5http://www.blogger.com/profile/16953201234546021718noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-68024275101293713042010-03-21T11:39:00.001+01:002010-03-21T11:42:05.445+01:00Laboratorio di scrittura con Paolo Nori26_27_28 Marzo 2010<br /><br />Seconda SCUOLA ELEMENTARE DI SCRITTURA EMILIANA IN MONTAGNA<br /><br />I semicolti e le loro scritture, il letterario e il non letterario.<br />Il suono e il senso, la paura e il riso.<br /><br />Andare fuori tema, straniarsi, non sapere.<br />Le liste, le fattografie, la storia delle cose.<br />I riassunti, le sostituzioni, il cosiddetto cut up.<br />La frase, la ripetizione della frase, diversi modi di ripetere la frase.<br />La trama e la non trama, il tutto e il niente.<br />Le biografie, le agiografie e l’incontrario delle agiografie. Le poesie, il suono nelle poesie e l’incontrario delle poesie.<br />L’editoria, le pubblicazioni, il senso dello scrivere. E delle altre cose.<br /><br />Paolo Nori<br /><br />Orari laboratorio:<br /><br />Venerdì 26 dalle 20 e 30 alle 23; Sabato 27 dalle 9 alle 12 e dalle 14 e 30 alle 18; Domenica 28 dalle 9 alle 12. I partecipanti alloggeranno in miniappartamenti misti<br /><br />PAOLO NORI ha pubblicato, tra gli altri, i romanzi “Le cose non sono le cose”, “Grandi ustionati”, “Si chiama Francesca, questo romanzo”, “La vergogna delle scarpe nuove” e “Pubblici discorsi”. Ha tradotto e curato l’antologia degli scritti di Daniil Charms “Disastri”, l’edizione dei classici diFeltrinelli di “Un eroe dei nostri tempi” di Lermontov e delle “Umili prose”Puškin e “Anime morte” di Gogol’. È fondatore e redattore della rivista “L’Accalappiacani”.<br /><br />Info setaccio@gmail.com; 392.3199820 / 349.5311807malcelati 7http://www.blogger.com/profile/00948012214353816456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-14404655110175095582010-02-07T05:13:00.001+01:002010-02-07T05:14:41.544+01:00esperimento #1<div style="text-align: center;"><b>Fly on a Windshield <br />
The lamb lies down on Brodway - Genesis</b></div><br />
There's Howard Hughes in blue suede shoes<br />
Smiling at the Majorette, smoking Winston cigarettes<br />
And as the song and dance begins, the children play at home<br />
with needles...Needles and pins<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><b>inglese → afrikaans</b></div><br />
Daar is Howard Hughes in blou suede skoene<br />
Lag by die Majorette, rook Winston sigarette<br />
En soos die lied en dans begin, die kinders speel op<br />
huis<br />
met naalde ... Needles en penne <br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><b>afrikaans → albanese</b></div><br />
Nuk u Howard Hughes në këpucë blu kamoshi<br />
Vonesë të Majorette, duhani cigare Winston<br />
Dhe si këngë dhe valle fillon, fëmijët luajnë<br />
shtëpi<br />
me hala ... Hala dhe kunjat <br />
<br />
<div style="text-align: center;"><b>albanese → bielorusso</b></div><br />
Быў Говарда Хьюза у Blue Suede Shoes<br />
Majorette затрымка, курыць цыгарэты Винстон<br />
І, як песня і танец пачынаецца, дзеці гуляюць<br />
Дом<br />
з іголкі ... Іголкі і шпількі <br />
<div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>bielorusso </b><b>→ </b><b>catalano</b></div><br />
Va ser Howard Hughes a Blue Suede Shoes<br />
Demora Majorette, fumant cigarretes Winston<br />
I, com una cançó i la dansa comença, els nens juguen<br />
Inici<br />
d'una agulla ... Agulles i agulles <br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><b>catalano </b><b>→ danese</b></div><br />
Howard Hughes var Blue Suede Shoes<br />
Delay Majorette, rygning Winston cigaretter<br />
Og som en sang og dans begynder, børnene leger<br />
Hjem<br />
en nål ... Prikken og stikken <br />
<br />
<div style="text-align: center;"><b>danese </b><b>→ </b><b>estone</b></div><br />
Howard Hughes oli Blue Suede Shoes<br />
Viive soittokunnan direktor, suitsetamine Winston sigarette<br />
Ja kui laulu ja tantsu algab, lapsed mängivad<br />
Kodu<br />
nõel ... Torkiv <br />
<br />
<div style="text-align: center;"><b>estone </b><b>→ </b><b> francese </b></div><br />
Howard Hughes était le Blue Suede Shoes<br />
Retard majorettes, de fumer des cigarettes Winston<br />
Et quand le chant et la danse commence, les enfants jouent<br />
Accueil<br />
l'aiguille ... Agression au couteau <br />
<div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>francese </b><b>→</b><b> gallese </b></div><br />
Howard Hughes oedd y swêd Esgidiau Glas<br />
Majorettes Oedi, ysmygu sigaréts Winston<br />
A phan y canu a dawnsio yn dechrau, mae plant yn chwarae<br />
Hafan<br />
y nodwydd ... Drywanu<br />
<div style="text-align: center;"><b><br />
</b></div><div style="text-align: center;"><b>gallese </b><b>→ </b><b>haitiano</b></div><br />
Howard Hughes te swêd Blue Shoes a<br />
Delay majorèt, fimen sigarèt Winston<br />
Lè chante epi danse a kòmanse, timoun jwe<br />
Home<br />
zegwi a ... Agresyon <br />
<br />
<div style="text-align: center;"><b>gallese </b><b>→ </b><b> inglese</b></div><br />
Howard Hughes Sweden's Blue Shoes<br />
Delay Cheerleading, smoking Winston cigarettes<br />
When singing and dancing begin, children play<br />
Home<br />
a needle ... Aggression <br />
<br />
<i>(da un idea originale di un originale artista - biennale d'arte Venezia 2009)</i>malcelati 1http://www.blogger.com/profile/15385433852517677570noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-48627806572712796062010-01-25T10:21:00.002+01:002010-01-25T10:24:58.612+01:00Bucoschi<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///D:%5CDOCUME%7E1%5Cteatro3%5CIMPOST%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///D:%5CDOCUME%7E1%5Cteatro3%5CIMPOST%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///D:%5CDOCUME%7E1%5Cteatro3%5CIMPOST%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> 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Mi diceva Mara, e Paolo mi diceva, leggi Bucoschi. Farebbe bene alla tua scrittura, mi dicevano. La irrobustirebbe, mi diceva Carlo. Carlo, Bucoschi, l’ha letto dalle superiori, mi ricordo. La renderebbe più calda, mi dicevano. Più schietta la renderebbe, mi dicevano. Più con meno fronzoli, la tua scrittura.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif";">Erano tutto un dire.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif";">Cominciai a leggere Bucoschi, come si va dall’osteopata, sotto consiglio, col passaparola. Come una cura medica, cominciai Bucoschi. Due volte al giorno, lontano dai pasti, a stomaco vuoto, per sentirne meglio l’effetto. Per 15 giorni. Poi sospensione. Poi richiamo, altri 15 giorni filati.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif";">Poi sono andato a farmi le analisi.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Georgia","serif";">Ma i risultati non li ho ancora presi.<o:p></o:p></span></p> malcelati 8http://www.blogger.com/profile/07782011114937078537noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-40196256230120117742010-01-09T14:46:00.003+01:002010-01-09T14:54:02.606+01:00l'ospitalità di abramo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsGG5yrHOvr1lEbFhaeu6X-F8smMCJ7drn4GZFRc2cYqLbQIaZT2b_Sxt90sEw7NCvOynZe51_ySDBJpDfP7mbV5ql354nyzIZLjUQfYueFKwtu72dM3L5TuVX99rJngUvXd2SM4Ye5sU/s1600-h/Angelsatmamre-trinity-rublev-1410.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 257px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsGG5yrHOvr1lEbFhaeu6X-F8smMCJ7drn4GZFRc2cYqLbQIaZT2b_Sxt90sEw7NCvOynZe51_ySDBJpDfP7mbV5ql354nyzIZLjUQfYueFKwtu72dM3L5TuVX99rJngUvXd2SM4Ye5sU/s320/Angelsatmamre-trinity-rublev-1410.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424737277775973938" /></a><br /><br /><br />Ecco questa icona è stata dipinta nel 1410 da Andrej Rublev e siccome il romanzo che sto leggendo parla di lui e mi sta piacendo moltissimo, e sono notoriamente monomaniacale, pubblico qui questa icona di Andrej Rublev dipinta nel 1410. Che in pratica sono 600 anni fa e neanche ci pensavo.malcelati 7http://www.blogger.com/profile/00948012214353816456noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-52359009513222608572009-12-21T11:57:00.003+01:002009-12-21T12:03:33.686+01:00Manifesto del nullismo natalizionon fate regali.<br />non addobbate le case.<br />non scrivete biglietti d'auguri.<br />non telefonate a persone ormai perdute.<br />non effettuate visite di cortesia.<br />non litigate per le assegnazioni dei pranzi festivi dai parenti.<br />non correte la vigilia di natale per gli ultimi regali.<br />non fate durare il cenone più di un'ora al massimo.<br />non commuovetevi di fronte alla famiglia riunita.<br />non dite, che freddo è proprio tempo di natale.malcelati 5http://www.blogger.com/profile/16953201234546021718noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-51496759378195504572009-12-17T10:33:00.005+01:002009-12-18T12:34:30.722+01:00Dicembre sui davanzaliNon si accorgerà di te se le arrivi di spalle, ammesso si possa chiamar così la piccola gobba cremosa che è la sommità del dorso della cinciarella. Un dito indice di uccellino, coda esclusa, tondino di testa su tondo di corpo, collo vaporoso che si spalma morbido a destra e a sinistra nei gesti della fame. Le zampe sottilissime, neri rami in miniatura, cavalcano una candida briciola di pane fra mille sul davanzale e il capo azzurro, con la riga di mascara nero sul giallo del muso, là dove si stende il profilo degli occhi, ticchetta minuscoli e decisi affondi di becco.<br />È inverno. <br />Di sotto, su sentieri di esili impronte che fan gincane nella neve, attende la gatta dei vicini. In questo freddo ingrato, gonfia nella pelliccia tricolore, s’accontenta di resti di resti, slinguettando briciole inadatte alla sua stazza, poco più calde e nutrienti della neve. Dagli alberi intorno la spiano cince e pettirossi, che tu a tua volta spii non visto dalla finestra, ed è tutto un balletto silenzioso.<br />La cinciarella, ignara, continua a deliziarti. Se potessi faresti anche più piano, nel timore che la sola carezza degli occhi possa mettere in fuga la piccolezza resoluta, il vivido gomitolo di gialli e azzurri e neri. Immobile, osservi il suo impegno e la sua soddisfazione, ti rendi palo sotto le sue occhiate rapide e frequenti, palo fermo e inanimato. Poi, sul più bello, la vedi afferrare col becco una briciola grande, intera, e spiccare il volo dal bordo che dà nel bianco.malcelati 2http://www.blogger.com/profile/08719597108990520260noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-6140307591886917382009-12-11T19:26:00.001+01:002009-12-11T19:28:58.178+01:00Devo andare a lavorareNon è possibile continuare così. Non posso svegliarmi tutte le mattine con il peso in testa, nelle braccia, nello stomaco, sulle ginocchia, alle caviglie, nei piedi, in ogni lembo di pelle, non ce la faccio, devo trovare una soluzione, un approccio diverso a questo vivere quotidiano che prevede che io vada a lavorare tutti i giorni, nello stesso posto, a fare le stesse cose, a discutere degli stessi problemi, con le stesse persone, ad ascoltare i soliti discorsi, nella stessa prigione in cui mi nutro di pane e acqua tutti i giorni, pane e acqua, sopravvivenza.<br />Ma se sopravvivere vuol dire perdersi, allontanarsi, distaccarsi, spezzarsi, snaturarsi, dissolversi, annientarsi, da se stessi, ridursi allo stato di bestia, sopravvivere è veramente la cosa più difficile per un essere umano!<br /> Non è più facile vivere?<br /> A rigor di logica non fa una piega eppure ogni giorno sopravvivo. Giunta a questa consapevolezza e a quella che a rigor di logica è più facile vivere ma che non so farlo, devo trovare il modo per ‘’sopravvivere pienamente’’ altrimenti sopravvivo a metà e vivo a metà e penso a metà e soffro a metà e tutto è a metà e niente è fino in fondo. Fondo, fondo, fondo, toccare il fondo, a volte può servire, forse. Toccare il fondo cosa significa?<br />Perdersi, allontanarsi, distaccarsi, spezzarsi, snaturarsi, dissolversi, annientarsi, da se stessi veramente, diventare cinici nel profondo e poi da li rinascere, riconquistare giorno dopo giorno l’importanza di ogni cosa, sceglierla daccapo con consapevolezza vera questa volta.<br />Potrebbe andare così, non lo so. Ma so che non sono capace di riuscirci.<br />Cosa posso fare allora? Potrei licenziarmi. Potrei, ma non posso. Ho un mutuo, un’assicurazione vitae, una casa da mantenere, le tasse universitarie da pagare, i libri e poi non potrei più viaggiare, e poi non ho più vent’anni.<br />Insomma neanche questa possibile soluzione è fattibile. Cosa posso fare allora?<br />Cambiare me stessa. Si bella idea, cambiare. Ma so che non sono capace di cambiare anche perché cambiare un po’ significherebbe, perdersi, allontanarsi, distaccarsi, spezzarsi, snaturarsi, dissolversi, annientarsi, da se stessi veramente, diventare cinici nel profondo e poi da li rinascere, riconquistare giorno dopo giorno l’importanza di ogni cosa, sceglierla daccapo con consapevolezza vera questa volta. Insomma, neanche cambiare me stessa può essere una soluzione. Ma allora non c’è una soluzione?<br />Devo rassegnarmi a svegliarmi tutte le mattine con il peso in testa, nelle braccia, nello stomaco, sulle ginocchia, alle caviglie, nei piedi, in ogni lembo di pelle, oddio non ce la faccio, ci deve essere una soluzione, un approccio diverso a questo vivere quotidiano che prevede che io vada a lavorare tutti i giorni, nello stesso posto, a fare le stesse cose, a discutere degli stessi problemi, con le stesse persone, ad ascoltare i soliti discorsi, nella stessa prigione in cui mi nutro di pane e acqua tutti i giorni, pane e acqua, sopravvivenza.<br />E’ tardi, devo andare a lavorare, ci penserò domani.malcelati 6http://www.blogger.com/profile/07360745671448229901noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-62730904360114186692009-12-04T18:16:00.002+01:002009-12-04T18:17:27.537+01:00Una grande storia<div style="text-align: justify;">Ora t'incollo alla pagina.<br />Giuro che lo faccio. E sai come? Ti racconto una storia, ma una di quelle storia che proprio non puoi staccarti dalla pagina. Davvero. Senti che dico, non appena leggerai i primi righi, non riuscirai a staccarti.<br />Ti racconto una di quelle storie, ma una di quelle storie che giuro, non ti scorderai. T'invento certi personaggi che non hai mai visto da nessuna parte poi t'invento certi dialoghi che sembra di vederli al cinema e poi t'invento certi intrecci narrativi che non ci capisci più niente. Lo vedi ? Già ti stai incollando alla pagina. Già sei curioso e vorresti sapere come va a finire la storia, ma siamo ancora all'inizio e questo è il bello delle grandi storie, devi avere pazienza che a poco a poco ti appassioni e non la lasci più.<br />Questa storia, dicevo, è una di quelle storie, ma una di quelle storie che davvero non si leggevano da anni, ma tu rispondi al telefono ora, non t'incollare troppo che tanto lo scritto rimane, rispondi - che potrebbe essere qualche notizia importante, qualcuno che non senti da tanto, ma se succede che non rispondi a telefono perchè continui a leggere e non riesci proprio a staccarti vuol dire allora che questa storia davvero ti sta incollando alla pagina e io che te la sto narrando sono un grande scrittore, uno di quelli che incolla alla pagina perchè ho la capacità di non farti rispondere ad una telefonata che potrebbe essere importante ma che tu eviti pur di non staccarti dalla pagina.<br />E allora la vuoi sentire sì o no questa storia? Guarda che è una grande storia, una di quelle storie che non ti scordi più e se aspetti giusto due minuti, guarda, te la racconto tutta perchè merita davvero, devo giusto ricordarmi da dove cominciare perchè i fatti sono tanti, dammi solo due minuti e cominciamo. Giuro, solo due minuti e siamo pronti. Ma tu non ti muovere altrimenti non capisci più niente. Capito? Io sono lì fra due minuti, solo due minuti.</div>malcelati 5http://www.blogger.com/profile/16953201234546021718noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-24996698057899239852009-12-03T15:20:00.003+01:002009-12-03T15:25:45.880+01:00Le coseHmmm hmmm clic bleah. Cammina cammina clic non cammina più. Tic tac tic tac clic crac. Bisogna stare attenti. Sole sole sole sole clic pioggia. Alle abitudini. Ffff ffff ffff clic bum! Firulìn firulà firulìn firulà clic silenzio. Perché. Luce luce sempre luce clic Dove sei che non ti vedo? Perché. Cara caro cara caro caro cara clic la lama di un coltello. Perché le cose cambiano. Clic.malcelati 2http://www.blogger.com/profile/08719597108990520260noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-11941101990537612452009-11-30T23:29:00.003+01:002009-11-30T23:35:06.821+01:00Ragionamenti<div align="justify"><span style="color:#000000;">Le persone a sentirle parlare hanno tutte ragione. Così si fatica a capire com’è che il mondo va male; se ognuno di noi è nel giusto, logica vuole che tutti siamo nel giusto. E invece no, perché a prestare attenzione ai discorsi delle persone c’è sempre quello lì o quella lì (quelle lì o quelli lì) che stanno sbagliando di brutto, che non si sa come farglielo capire, che ci abbiamo provato ma è come parlare al muro, che quella lì o quello lì (quelli lì o quelle lì) sono irrecuperabili, non cambieranno mai. E noi che ascoltiamo parlare la persona che è nel giusto non possiamo che dirci d’accordo e annuire che <em>sì, è proprio così</em>, ma dentro noi stessi pensiamo che anche la persona che parla e si crede nel giusto sta sbagliando a comportarsi o a pensarla in quel modo, che se ci trovassimo noi nella sua situazione agiremmo diversamente e in pochi minuti risolveremmo l’inghippo e ricondurremmo quello lì o quella lì (quelle lì o quelli lì) - che sono evidentemente nel torto - alla ragione. E insomma fa bene Carlo, a non dar confidenza nessuno.</span> </div>malcelati 4http://www.blogger.com/profile/02623441328747169061noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-6169578413205459552009-11-27T22:19:00.003+01:002009-11-27T22:43:13.592+01:00Poesia di NataleEbbene, per una serie di ragioni mi è stato chiesto di scrivere una poesia sul Natale. Ammetto, in tutta onestà, che la cosa è spiazzante. Lì per lì ho detto: beh, va bene, sì si, bene, scriverò una poesia sul Natale. Ma sentivo comunque una certa perplessità. Di certo, non ho mai pensato di scrivere una poesia sul Natale. Cioè, una volta avevo scritto un racconto sul Natale, ambientato nel giorno di Natale in un'agenzia ippica, poi l'ho un po' cambiato, riscritto, e alla fine il Natale non c'era più. Quindi si potrebbe dire che non ho mai scritto nulla sul Natale. Anzi no, un'altra volta ho riscritto una commedia per un saggio di alcuni ragazzi, mi dice la prof: ecco, ci sarebbe questa favola, sul Natale, andrebbe messa in scena. Ho capito, va bene, la facciamo, sì sì, bene. Poi l'ho letta. Poteva essere Dickens, che ci fanno pure i film con J. Carry. Invece era Guareschi, e, beh, per capire bisognerebbe leggerla. Fatto sta che alla prima stellina cometa, alla prima "magia" di Natale m'è preso il mal di mare e allora ho riscritto tutta una roba con delle formiche rivoluzionarie, dei corvi... bah insomma, forse qualcosa della favola c'era ancora, ma insomma diciamo che non era più una favola di Natale, col Natale. <br />Così ora eccomi lì col foglio bianco, dopo che mi scrivono la mail con nero su bianco "aspettiamo il tuo testo". Cioè,la poesia sul Natale. <br />Ora, mi chiedo, esiste forse un tema più difficile che una poesia di Natale? Che se parli dello spleen della città, del consumismo, del panettone, sei scontato. Se parli di cosa ti cucinava tua nonna, del ritrovo in famiglia, di te coi regali a tre anni, sei retorico. Se parli del freddo, della neve, della notte, sei naive. Se parli del tema religioso... e come fai a parlare del tema religioso partendo dal Natale in una poesia di Natale? E' tutto molto complicato. Allora un flash: ricordo di aver comprato anni fa un libro di Brodskij dal titolo "Poesie di Natale". E rammento chiaramente di non averlo mai letto tanto bene per il motivo, appunto, che c'erano "poesie di Natale", il che è piuttosto respingente, quantomeno per me, a ben vedere. Però, uno si dice, forse provare a leggerla, una poesia di Natale di Brodkij, perché no, potrebbe anche aiutare a trovare una strada... e trovo questi versi, che sono solo l'inizio di una poesia più lunga, e mi dico: però, Broskij, lui ce l'ha fatta a scriverla la poesia di Natale.<br /><br />Il secondo Natale in riva al Ponto <br />che non è mai ghiacciato. La stella<br />dei re Magi sul recinto del porto.<br />Non posso dire di non riuscire<br />a vivere senza te - visto che vivo.<br />Come da questa pagina è evidente.<br />Esisto: trangugio la mia birra, imbratto<br />fogli, e l'erba, la calpesto.malcelati 7http://www.blogger.com/profile/00948012214353816456noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-86975949962594499432009-11-27T21:20:00.000+01:002009-11-27T21:21:59.778+01:00Qui ci sarebbe un post libero...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUhDn0Yi67poAIZZNVCY5gzQvB8yxzsNEgjq_3VxrTfELraBqLeyb42NZA2bgx5779JYo75RL6SSU-GL698DGF3kOz8LrMQU4Jxc47icsPdoek4WOQflfROgwZsHAOjRtkLuTg3XbB2PA/s1600/parte-del-parcheggio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408881091502973746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUhDn0Yi67poAIZZNVCY5gzQvB8yxzsNEgjq_3VxrTfELraBqLeyb42NZA2bgx5779JYo75RL6SSU-GL698DGF3kOz8LrMQU4Jxc47icsPdoek4WOQflfROgwZsHAOjRtkLuTg3XbB2PA/s400/parte-del-parcheggio.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>malcelati 4http://www.blogger.com/profile/02623441328747169061noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-19853161489131218232009-11-25T21:31:00.001+01:002009-11-25T21:34:34.429+01:00Facciamo che io ero Leopardi e tu eri la siepe...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicX0XUTm6NYtzvOJYJyudH4KpALuMU9pCtvbU9JAdPiF9uWdnuF5cGs0VZMIpnNkqoB4EE2lc_04DjR6R76oFn5iRmufp1QAlGHsgS5Oe7QIqN2YO4qU4X567jDFLPtrW9EXBcXftA2RE/s1600/l%C3%A9ve.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408142063776785570" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 385px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicX0XUTm6NYtzvOJYJyudH4KpALuMU9pCtvbU9JAdPiF9uWdnuF5cGs0VZMIpnNkqoB4EE2lc_04DjR6R76oFn5iRmufp1QAlGHsgS5Oe7QIqN2YO4qU4X567jDFLPtrW9EXBcXftA2RE/s400/l%C3%A9ve.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#333333;">Edouard Léve </span><br /><div></div>malcelati 4http://www.blogger.com/profile/02623441328747169061noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-36582651572288098202009-11-25T15:42:00.005+01:002009-11-25T16:08:17.787+01:00maddormentavo (ovvero amanti del matarazzo)<div style="text-align: justify;">Maddormentavo di tutto.<br />Ronfavo come una caffettiera indecisa.<br />Maddormentavo di notte, manco a dirlo, ma ad una velocità tale che i compagni di letto - dormivamo in tanti all'epoca, a turni, ma io c'ero sempre, stakanovista del cuscino - venivano a controllare che fossi ancora vivo.<br />Maddormentavo a lezione, poca cosa direte, ma in prima fila in faccia al professore, che non poteva fare altro che fermare la lezione.<br />Maddormentavo in treno, fino all'ultima stazione - non mia - fino al capolinea sull'autobus, in macchina per tutto il viaggio, fossero curve e tornanti o comoda autostrada.<br />Maddormentavo in fila alla posta, dal salumiere, dal dentista durante l'otturazione, in Chiesa al confessionale, negli spogliatoi dei negozi d'abbigliamento, in spiaggia sulla sabbia e in mare al largo. Maddormentavo in piedi, sul prato, in ginocchio, accoccolato, seduto col rivolo di bava, dopo l'ultimo singulto di piacere, dopo aver fatto la domanda sbagliata.<br />Maddormentavo durante la resa dei conti.<br /><br />"Dormi chiossai d'u matarazzu", mi dicevano. E mi piaceva sentirmelo dire - sarà che in dialetto novarese il materasso è tuttaltro che statico: mi diceva, sogna e vai.<br /><br /><br /></div>malcelati 8http://www.blogger.com/profile/07782011114937078537noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-38596588008148035792009-11-25T11:16:00.002+01:002009-11-25T11:24:19.320+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEhNcUhlOOVHDqCYGXFKePMeVtQAoT4c5QdDx8zKvXCCvrvI1dqFx4voaB7BgpX0HHY9otx6yvRoCvIm6HznQHroQKwodRVSUN5b65_VLuFiucvXZp8-IvAAeDgY2IfNahtKuJylql/s1600/chaplin,+sonno.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 116px; height: 99px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEhNcUhlOOVHDqCYGXFKePMeVtQAoT4c5QdDx8zKvXCCvrvI1dqFx4voaB7BgpX0HHY9otx6yvRoCvIm6HznQHroQKwodRVSUN5b65_VLuFiucvXZp8-IvAAeDgY2IfNahtKuJylql/s200/chaplin,+sonno.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407985026605434882" /></a><br />Perché se uno non c'ha voglia gli altri devono provare a convincerlo? Non c'ha voglia, no? Basta. Lasciatelo in pace.malcelati 2http://www.blogger.com/profile/08719597108990520260noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-3950230271029314162009-11-25T00:40:00.004+01:002009-11-25T00:46:19.257+01:00post it # 27<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtPTIdjcRauBy7YYCbcXyvcokPXX7pVkI7BgJF-oMdrvxNTuEz4mOkVtGhiP4PINzogEohNKKviR-iVcHN7Eg4PnSZLldhpU5tdfMxnkqtZbrou2Rvv8IyT-ie77pnIbG6aKXbirOvjIk/s1600/PostIt_16.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407819351558214210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 159px; CURSOR: hand; HEIGHT: 93px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtPTIdjcRauBy7YYCbcXyvcokPXX7pVkI7BgJF-oMdrvxNTuEz4mOkVtGhiP4PINzogEohNKKviR-iVcHN7Eg4PnSZLldhpU5tdfMxnkqtZbrou2Rvv8IyT-ie77pnIbG6aKXbirOvjIk/s200/PostIt_16.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#000000;">Questa settimana il numero delle cose che mi preoccupano è salito a 15. Due in più rispetto all'ultimo aggiornamento. Per quanto ci provi, sono incapace a immortalare in foto l'intensità oggettiva del mio lavandino. E credo che gli occhiali da lettura stiano assumendo un atteggiamento decisamente ostile. Devi assolutamente fare qualcosa! C'è bisogno che ti ricordi che la maniglia della porta della mia camera ha cominciato a girare <em>da sola</em>? Voglio un hamburger; e la serie completa dei personaggi di Star Wars fatta coi pupazzetti del Lego. Poi puoi toglierti dai piedi. (Fino alla prossima consulenza su quale immagine adottare come nuovo avatar del mio Facebook).</span></div>malcelati 4http://www.blogger.com/profile/02623441328747169061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-12583189478039388552009-11-24T18:01:00.000+01:002009-11-24T18:02:02.881+01:00e se c'haie se c'hai un amico - pure uno solo - col quale perderci i pomeriggi a vagare per una città qualsiasi, che ti frega del lavoro che ti annoia che ti frega della politica e del governo che va in malora che ti frega dei titoli del giornale e della televisione spazzatura che manda i film belli la notte alle tre. Dicevo, se c'hai questo amico, puoi passarci il tempo a prendere in giro i passanti o a guardare le donne che tornano a casa di sera, posare il culo al bar sottocasa e parlare due ore dei film di Tarkowsky che non se lo caga nessuno perciò ti piace.malcelati 5http://www.blogger.com/profile/16953201234546021718noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-80767270026726327012009-11-23T20:44:00.003+01:002009-11-23T21:43:44.082+01:00Domani partoMentre pensavo il pensiero tondo che tutto sta nel ritmo e mi chiedevo se il mondo è musica o rumore, mentre pensavo a quante parole mute e ritmo era il mio passo lungo nelle foglie, mentre pensavo, da un cespuglio basso il vento ha liberato un ricordo vecchio di sole, che fa così:<br /><br />un ombra terra ghiacciolo di menta<br />passa mia madre però non mi vede<br />due vieni qui zitto con me c’è posto <br />tre quattro trema per la corsa il piede<br />mese di spine cinque resto ferma<br />sei cuore in gola appallottolato<br />sei cuore in gola è ancora troppo presto<br />sei pomeriggio sai che ti aspettavo<br />sette otto nove dieci non ti volti<br />dieci mollette per i miei codini<br />dita di miele chiamano le mosche<br />ginocchia rosse lividi di guerra<br />undici piani pieni di balconi<br />terra pestata sotto il sempreverde<br />dodici ombra tredici paura<br />urla gradini il sole come scotta<br />‘ttordici è toppa è toppa è toppa<br />quindici sediciassette diciotto<br />aspetto ancora aspetto aspetto aspetto<br />siamo a settanta fine della conta<br />da qui ti vedo faccia di matita <br />domani parto viaggio pesci mare<br />da qui ti vedo scattano le gambe<br />erba discesa un salto sono fuori<br />è muro è casa ti sfioro mi tocchi<br />liberi tutti nessuno mi batte<br />liberi tutti nessuno mi batte<br />liberi tutti nessuno...malcelati 2http://www.blogger.com/profile/08719597108990520260noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-2697825581305572342009-11-23T15:39:00.006+01:002009-11-23T15:49:49.514+01:00Tre romanzi in sei righe<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsvIVMnQ-qtA-hKSycKx6qe8-ihb9qoloPLZWaSeG5vL7hm8eYZ9ZgAdp5AWSe7Z3YdqXzgUtZcu-ZtPi9nUqG0uOggSvkErwcWLzgm6AdQsduNnzN0RxI6c4-0Vmn-o21SFwkEHSVUBQ/s1600/feneon.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407308911714518658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 108px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsvIVMnQ-qtA-hKSycKx6qe8-ihb9qoloPLZWaSeG5vL7hm8eYZ9ZgAdp5AWSe7Z3YdqXzgUtZcu-ZtPi9nUqG0uOggSvkErwcWLzgm6AdQsduNnzN0RxI6c4-0Vmn-o21SFwkEHSVUBQ/s200/feneon.jpg" border="0" /></a><span style="color:#000000;"><br /></span><div></div><br /><p align="justify"><span style="color:#000000;">Data la presenza di un pianoforte, la polizia di Brest ha ritenuto che le riunioni del candidato Barde Artigues non fossero di carattere elettorale. Contravvenzione. Ammenda.</span></p><p align="center"><span style="color:#000000;"></span><span style="color:#666666;">***</span></p><p align="justify"><span style="color:#000000;">Ieri a Rouen il signor Colombe si è ucciso con un colpo di rivoltella. Nel marzo scorso sua moglie gliene aveva sparati tre. I due erano in attesa di divorzio.</span></p><p align="center"><span style="color:#666666;">***</span></p><p align="justify"><span style="color:#000000;">Senza casa né lavoro, Louis Lamarre aveva però qualche soldo in tasca. E' entrato in una drogheria di Saint-Denis, ha comprato un litro di petrolio, e se l'è bevuto.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:85%;color:#000000;"></span></p><p align="justify"><span style="font-size:85%;color:#000000;">(Félix Fénéon, <em>Romanzi in tre righe</em>, Adelphi)</span></p><p align="justify"></p><p align="justify"></p><p></p>malcelati 4http://www.blogger.com/profile/02623441328747169061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-48708722852070645242009-11-22T23:29:00.003+01:002009-11-22T23:36:04.815+01:00E ha detto<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqXNhud4X4UBz0zikqNsSfPwfZkf9jiQCJsN6ajPQ95-7zRZUMZcNTfFuC2I8khG69e3KLuAQt3Cx6CjAf19cgD1X9vDNkCpq7U22GlAseI2LD8P_LIf5zH6QOydM19ZTXSzlt_1ZT39A/s1600/sclavi.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407059816232782706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 131px; CURSOR: hand; HEIGHT: 124px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqXNhud4X4UBz0zikqNsSfPwfZkf9jiQCJsN6ajPQ95-7zRZUMZcNTfFuC2I8khG69e3KLuAQt3Cx6CjAf19cgD1X9vDNkCpq7U22GlAseI2LD8P_LIf5zH6QOydM19ZTXSzlt_1ZT39A/s200/sclavi.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#000000;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#000000;">Il direttore era disperato. Aveva ricevuto la lettera di un ragazzo, che era disperato anche lui e voleva uccidersi, e il direttore non sapeva che fare, "Che gli dico a questo? Tutti vogliamo ucciderci, a diciotto anni!"... e noi facevamo di sì con la testa, tutti un po' tristi, tranne Castelli, che è rimasto pensieroso un po' e poi è sembrato che si ricordasse e ha detto: "Io no, io volevo uccidere gli altri!".</span></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="color:#000000;">(Tiziano Sclavi, <em>Le etichette delle camicie</em>)</span></div>malcelati 4http://www.blogger.com/profile/02623441328747169061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-38970988287588112822009-11-22T19:17:00.003+01:002009-11-22T19:23:16.877+01:00Il leone e il CronopioUn cronopio va per il deserto e si imbatte in un leone; fra loro si svolge il seguente dialogo:<br />Leone Ti mangio.<br />Cronopio (<span style="font-style:italic;">addoloratissimo ma con dignità</span>) E va bene.<br />Leone Ah, no. Non cominciamo a fare il martire. Mettiti a piangere o lotta. A te la scelta. Altrimenti, come posso mangiarti? Muoviti, sto aspettando. Non dici niente?<br />Il cronopio non dice niente, e il leone è perplesso, finché non gli viene un'idea.<br />Leone Meno male che mi si è conficcata una spina nella mano sinistra che mi dà molta noia. Toglimela e ti perdonerò.<br />Il cronopio gli toglie la spina e il leone se ne va mugugnando contrariato. Grazie, Androclo.<br /><br /><br />(<span style="font-style:italic;">Storie di cronopios e di famas</span>, J. Cortazar, trad. Flaviarosa Nicoletti Rossini)malcelati 2http://www.blogger.com/profile/08719597108990520260noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-14990846705268178682009-11-22T11:11:00.006+01:002009-11-22T11:21:22.474+01:00Come Dorothy salvò lo Spaventapassere<div align="justify"><span style="color:#000000;">Dopo aver salutato i suoi amici Succhialimoni ( ma la piccola, durante la cena, li aveva visti succhiarsi l’un l’altro una cosa che solo lontanamente somigliava ad un limone ) Dorothy si rimise in cammino sulla strada disseminata di murales inneggianti a rappers caduti in battaglia. Dopo aver camminato un fracco, decise di svaccarsi un po’ nell’erba e si avvicinò allo steccato che delimitava la strada, oltre il quale si stendeva un campetto di calcio abbandonato. In mezzo al campo - chissà perché – c’era uno Spaventapassere infilzato ad un palo che gemeva rumorosamente.<br />Dorothy, ancora stordita dal vino che le avevano quasi a forza tracannato in gola, si mise ad osservare assorta lo Spaventapassere. Era brutto, bruttissimo. Aveva l’acne, i capelli stopposi e i denti marci. Portava una camicia di flanella a scacchi ( come ai bei tempi del grunge ) e pantaloni rosa corti al polpaccio che mostravano calzini di spugna da tennista sotto un paio di mocassini grigi.<br />Mentre Dorothy osservava incuriosita lo strano esemplare che si contorceva rimanendo fermo nello stesso posto, si meravigliò di vedere che di tanto in tanto uno dei brufoli vulcanici che assediavano il volto dello Spaventapassere si gonfiava ed esplodeva da solo, rilasciando un liquido verdastro che gli colava addosso ricoprendolo di filamenti maleodoranti. In più, al tipo gli colava il moccio dal naso e gli finiva direttamente in bocca, dato che lo Spave aveva le mani legate dietro la schiena.<br />Quando si accorse che lui la guardava, la ragazzina gli si avvicinò ad osservarlo meglio.<br />- Oh allora? – disse lo Spaventapassere con voce un po’ provata.<br />- Hai parlato? – domandò sbalordita la bambina.<br />- Abbiamo qui la figlia di Einstein! – commentò sarcastico lo Spaventapassere.<br />- Come stai? – domandò la piccola, che era stata educata dalle suore ad essere sempre educata come una suora.<br />- Dimmi, cara, come vuoi che stia con un paletto infilzato su per il culo? – rispose lo Spaventapassere col sorriso più accomodante possibile.<br />- Non vuoi scendere? – domandò Dorothy.<br />- Secondo <em>te</em>?! –<br />Dal tono disperato dello Spaventapassere, Dorothy intuì che doveva aiutarlo. Non senza difficoltà riuscì a staccare il fantoccio dal palo: era tutto pieno di secrezioni, tanto che le insozzò parte del vestitino pulito.<br />- Mamma mia – sospirò quello, appena poggiata la suola dei mocassini per terra. – Adesso mi sento di nuovo un po’ più uomo. Se non avessi avuto anche le emorroidi… -<br />Poi, fattosi più gentile, si rivolse alla ragazzina: - Chi sei? E dov’è che te ne vai? E che fai venerdì sera? C’hai da fumare?<br />La bimba rispose pronta: - MichiamoDorothyedevoandareinquelpostoadincontrarequeltalemisembrasichi</span><span style="color:#000000;">amiilmagodiOzzy</span><span style="color:#000000;">ch</span><span style="color:#000000;">e</span><span style="color:#000000;">miaiuteràafarmitornareacasasanaesalva.<br />- <em>Che ?!</em> –<br />Dorothy ripeté più lentamente.<br />- Ozzy? – domandò lo Spaventapassere. – Ozzy quello dei Black Sabbath? -<br />- Oh io questo non lo so, - rispose malinconica Dorothy. – So solo che lui è un uomo molto potente. -<br />- Io ne so meno di te, - fece quello, trattenendo con tutte le forze una poderosa scorreggia perché in fondo si trovava sempre in presenza di una ragazzina.<br />- Com’è che non scappi via da me inorridita? – le chiese, sinceramente incuriosito.<br />- A scuola mi hanno insegnato ad avere compassione di tutti. –<br />- Beh, sai, io sono uno Spaventapassere. Appena una passera mi scorge – anche una passerina come te – di solito si dilegua subito… -<br />- Mi fai una gran pena – disse lei con sincerità tutta infantile.<br />Lo Spaventapassere mandò giù il boccone amaro e si limitò a chiederle: - Pensi che se venissi con te in quel posto dove stai andando, Ozzy risolverebbe anche qualcuno dei miei problemi? Non che io ne abbia particolarmente bisogno, ma sai… -<br />- Non saprei proprio, - rispose Dorothy, - ma vieni pure con me, se ti fa piacere. Se Ozzy non ti darà quello che cerchi, certo peggio di così non potrai diventare.<br /><em>Brutta peste di merda</em>, pensò lo Spaventapassere. Ma si cacciò le mani in tasca e non disse altro.</span> </div>malcelati 4http://www.blogger.com/profile/02623441328747169061noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-13898253126400496402009-11-21T21:26:00.002+01:002009-11-21T21:38:52.502+01:00malcelati (ovvero il parto del primo post)Ho un malcelati che parte dalla radica della collo, e mi sento come appena sveglio da una sbronza di vino rosso a basso costo.<br />Ho malcelati, ascolto meglio il dolore e sento che parte da metà schiena, come se avessi sollevato il baricentro della città - che resta basso e la lascia salda al suolo attaccata a se stessa.<br />Ho malcelati, dico, ma ormai sento che parte dal coccige come se avessi preso una culata a terra, cazzo, scivolato sul ghiaccio.<br />Ho malcelati, e arriva dalle ginocchia, dalle piante pesanti dei piedi, dalle spalle, dalla pancia, dall'addome e dallo stomaco.<br /><br />Più cerco di descriverlo, più lo sento, più si espande, scricchiola per il corpo, muta forma e entità, si fa acuto e pulsante, martellante e costante, oppressivo.<br />Adesso è lui che scrive, per mano mia.<br />Guardo lo schermo ad occhi semichiusi, per il dolore d'aghi alle pupille: il Malcelati adesso è tanto gagliardo da volersi firmare, ma sono io a dover trovare il finale, perché lui non ha fantasia, sa solo dolere.malcelati 2http://www.blogger.com/profile/08719597108990520260noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1496449553198457020.post-33402436653099538992009-11-20T18:20:00.005+01:002009-11-20T18:43:32.045+01:00malditesta (ovvero il parto del primo post)<div style="text-align: justify;">Ho un malditesta che parte dalla radica della collo, e mi sento come appena sveglio da una sbronza di vino rosso a basso costo.<br />Ho maldistesta, ascolto meglio il dolore e sento che parte da metà schiena, come se avessi sollevato il baricentro della città - che resta basso e la lascia salda al suolo attaccata a se stessa.<br />Ho malditesta, dico, ma ormai sento che parte dal coccige come se avessi preso una culata a terra, cazzo, scivolato sul ghiaccio.<br />Ho malditesta, e arriva dalle ginocchia, dalle piante pesanti dei piedi, dalle spalle, dalla pancia, dall'addome e dallo stomaco.<br /><br />Più cerco di descriverlo, più lo sento, più si espande, scricchiola per il corpo, muta forma e entità, si fa acuto e pulsante, martellante e costante, oppressivo.<br />Adesso è lui che scrive, per mano mia.<br />Guardo lo schermo ad occhi semichiusi, per il dolore d'aghi alle pupille: il Malditesta adesso è tanto gagliardo da volersi firmare, ma sono io a dover trovare il finale, perché lui non ha fantasia, sa solo dolere.<br /></div>malcelati 8http://www.blogger.com/profile/07782011114937078537noreply@blogger.com1